PALIMPSESTO

2011-11-11T11:11:00.000-03:00

«Dejé de existir, caí de pronto desamparado de mí mismo,
porque el hombre ama su propia y obscura vida solamente. »

 Omar Cáceres

DIVINAS

2011-11-01T21:00:00.015-03:00

Las chicas repasan el esquema, no porque no lo conozcan, pues cada detalle repetido desde siempre ya es parte de su complicidad gemelar, sino que lo hacen como una forma de entrar en calor en la fría noche, de estar a punto antes de salir. Ulorin sabe que con suave movimiento explorado desde su ajustado vestido debe esperar a que Amalthea comience con lo suyo. Es lo que esperan ellos. Saben que la escena representada por sus cuerpos idénticos pone eufórico al escaso público que espera noche a noche no ser atrapado por el amanecer gracias a unas copas de más.

Mientras ellas se acarician, ellos rugen, vibran como hienas al asecho. Huele a hembra, a sexo, a sudor de látex adherido a la piel. El lugar sin límites se estrecha al calor de la respiración de hermanas al unísolo como huella derramada sobre ese retrato de bizarro glamour en infinita noche de martes. Mientras Ulorin se posa en una silla al centro del escenario, Amalthea la encadena como símbolo de dominio sobre su alter ego. Los caballeros extasiados en su voyerismo piden más, mientras Amalthea dibuja líneas húmedas con la punta de su lengua sobre el cuello palpitante de Ulorin.

Otra noche de descarriados sueños de alquiler, otra jornada de sexo sin sexo, otra oportunidad para perderse en la oscuridad de local nocturno de puerto astral.

MALL

2011-09-14T01:55:00.005-03:00

Sentado en el patio de comida del mall mientras los monitores de televisión –ajenos a un día de paro y protestas- emiten “Terminator” en una de sus versiones, contemplo a los otros comensales, con la mente en otro lugar, totalmente ajeno a este centro comercial.

Es extraño detenerse a mirar a todos esos seres que comparten espacios en este día de lluvia y que se alimentan frente a utensilios desechables, desechables como aquellos sueños que truncados se acumulan en la barra del bar o en un ambiente tedioso. Observo a seres grises mientras pruebo una carne mongoliana, mientras escucho a Coltrane en la memoria. Trane si que sabía copar espacios, desarrollarlos hasta casi asfixiar a todo y a todos los demás, el sí tenía glamour, a pesar de vivir intoxicado, no como este espacio construido de lugares y gentes comunes, solo comunes seres de carne y hueso pero sin el éxtasis de habitar. Maldito jueves de pizzas en promoción; malditos seres que pupulan esperando nada, tan inútiles como aquel volantín encumbrado en día de lluvia.

Quizás el prozac ya no me hace efecto, pues tengo unas locas ganas de comérmelo todo, a pesar de haber subido desde ayer la dosis diaria del ansiolítico. Quizás sólo está nublado y no lluvioso como creí ver, pienso eso mientras te busco tras el cristal que lo domina todo, que nos observa.

Veo humanoides que desollados de alma juegan a acumular objetos y valores tan inútiles como sus diálogos de ciego. Veo empleados que trabajan hasta desvanecerse y luego transpiran sus sueños sobre una almohada contaminada. Veo extraños seres que desfilan a pesar de su armadura y golpean a otros seres en la calle. Veo almas ennegrecidas dentro de esa copa de licor que bebo a pequeños sorbos.

Trane, Trane, Trane… a lo mejor si hubieses de verdad fundado una religión te hubieses dado cuenta que hoy quizás sólo está nublado y no lluvioso como creí ver.

SEVEN STEPS TO HEAVEN

2011-04-15T02:20:00.012-03:00

Retrasada, estás ya muy retrasada, lo estás porque en el fondo no te interesa compartir con los mismos de siempre, con sus diálogos superficiales, con sus monólogos grandilocuentes, por eso llegas tarde al compromiso.
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Al entrar al salón ves que ya beben aperitivos y conversan sobre las presentaciones protocolares de la jornada, por eso te es más difícil integrarte, lo que haces silenciosamente acercándote a una colega, una mujer con la cual simpatizas. Mientras pruebas un bocadillo, reparas que cerca está aquel hombre que te llamó la atención una tarde reciente en que coincidieron en un pasillo. El es nuevo aquí, pero se mueve con gran soltura entre sus pares, ríe y conversa animadamente con otros asistentes. Sigues atenta a tu diálogo, pero de vez en cuando escuchas su voz entre muchas otras voces que se entrelazan como eslabones en una red. Averiguas su nombre gracias a Diana, tu acompañante que algo más sabe de él. Luego, una llamada al teléfono móvil de ella comunicando un problema con su hijo, hace que se deba retirar de inmediato y se interrumpa la conversación que mantenían.
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Algo distraída estás cuando aquella voz que ya reconoces te dice: “No me imaginé que se juntarían casi todos acá hoy… ¿tu trabajas hace tiempo aquí?”, mientras su perfume queda al alcance de tu olfato respondes a su pregunta volviendo desde tu lapsus de distracción. La agradable conversación que comienza hace que olvides el desánimo original. Se trata de un hombre muy simpático. Su tono de voz y su sonrisa te agradan, y al tenerlo cerca, a tu alcance, lo encuentras aún más atractivo. Te gusta su compañía, sientes que podrías estar el resto de la noche escuchando sus comentarios asertivos, sus preguntas y respuestas provocadoras.
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Los demás asistentes comienzan a marcharse, lo que también harás pronto, pues Fernando te espera en casa preocupado de tu regresar más tarde en esta ocasión. Le dices a tu nuevo colega que ya debes partir y él ofrece acompañarte al estacionamiento. Caminan sin prisa, paso a paso a lo largo del pasillo que conduce a la calle. “¡Otro día podríamos juntarnos a compartir un café!”, exclama mientras se acerca a ti para despedirse. Esperas un beso en la mejilla, pero él busca algo más: un profundo beso en la boca es el resultado de la búsqueda.
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Te gusta como besa: lento y dulce tal como su tono de voz al hablar. En un pequeño papel le escribes tu email y teléfono para acordar en los siguientes días lo de la invitación a un café.
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Manejas de regreso en medio de la noche que anuncia lluvia por medio de gotas que se deslizan contra gravedad a lo ancho del parabrisas de tu automóvil mientras en el reproductor el piano de Herbie Hancock prepara la entrada a la trompeta de Miles.

GRITA CUANDO TE QUEMES

2011-03-15T14:00:00.016-03:00

«Todos íbamos a ser Rimbaud.
Todos íbamos a ser Artaud.
Todos íbamos a ser Edgar Allan Poe.»

Andrés Morales

Sientes un ruido blando mientras tratas de dormir. Tu cama no es una cama y tu habitación no es tu habitación. Agua fría afuera, agua fría adentro. Ya no interesa si estás en casa o en la calle, la sensación de pérdida de hábitat es la misma. No buscas heroísmo, tampoco incondicionalidad. “Sólo lo que vives es cierto, sólo lo que muere no tiene una mejor alternativa”, repites eso hasta el hartazgo mientras tratas de encender una pequeña estufa que no tiene ganas ni gas.

Sientes un ruido blando mientras tratas de dormir. Recuerdas que eres mortal mientras una uña cae cuando se desgarran las cortinas, esas viejas cortinas que aíslan el pequeño universo que cada noche es el refugio para sueños desvelados que se bifurcan entre la muralla y el suelo alfombrado. Traicionas a la loba y felino a cada minuto en que te sumerges en tu átomo de realidad y predices el delirio tras la gris puerta cerrada. Tras la ventana una imperceptible brisa cierra tus ojos.

ESCORT

2011-01-09T16:00:00.000-03:00

“Baila con ganas, perra”, le gritas con tono clasista y cruel. La chica nos mira, cierra los ojos y deja que la música mueva su cuerpo como un flujo eléctrico que recorre fronteras hasta ahora desconocidas por su piel. Ella sobre la mesa, sobre sus tacones idénticos a los que sueles usar cuanto tenemos sexo, se balancea armónicamente pero con torpeza de principiante, mientras se marca el movimiento sobre sus muslos.
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“Hay que enseñarle a bailar como una puta de verdad, sino perderemos dinero con ella”, comentas mientras escucho el “Here comes the woman with the look in her eye” con el que siempre afloran mis recuerdos del verano del ’88, del año que me refugié en Valpo y que tuve la desdicha de conocerte en casa de Artemis.
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“The devil inside… Every single one of us the devil inside”, la canción invita a tocar, a tocarse, a acariciar y dejar acariciarme por tu nueva rubia adquisición mientras tu voyerista y fría mirada calcula cuanto rendirá aquel cuerpo alquilado a tus clientes. A ti siempre te importó mucho el dinero y adjudicártelo era más que una necesidad, para ti era una adicción.
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¿Recuerdas cuando escuchábamos a INXS desde lo que en ese tiempo llamaban “personal estéreo"? Lo que más recuerdo es que también compartíamos sueños.
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SEÑORITAS DE ALTO NIVEL PARA PRIVADO VIP. Excelentes ingresos, total discreción. Fono (0)95432646.
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Mientras revisas que la publicación en el periódico esté correcta, yo me embriago de piel con tu nueva chica.

DILETTANTE

2010-11-19T01:00:00.051-03:00

Déjame ser tu perseguidor en este laberinto de mieles y delirio. Déjame ser el dueño de esta estancia de pasajeros y suicidas que derraman todo su néctar sobre tu sombra. Un día supe que amarías a hombres y mujeres por igual, que tu piel sería de aquel que la tocara desde lenguas afiladas como rasguños, mientras que desde la dulzura de tu semilla germinaría una prisión de acero y agraz. Déjame ser tu perseguidor en este laberinto de enajenados mientras el logos cotidiano trae otra porción de desesperación, de fundir tu espalda al látigo cristalizado junto a la dosis de litio que te espera al final de cada jornada, y por el resto de tus días.

En medio de la noche -en un lugar sin límites- junto al bar, tienes dos alternativas: te separas de tu arquetípico rostro sin rasgos de espejo que se derrama frente a ti o intuitivamente buscas aquel fallecimiento momentáneo que terminará con tus entrañas derramadas sobre la barra como ayer...

Baudeleriana, te consumirás y nadie recordará tu suerte, sólo recordarán que tu piel destilaba perfume azucarado y licor mientras que otros seres desvelados se adivinaban en cada uno de tus poros de ninfa, en tu transpiración de hembra y lupanar. Por eso temes, por eso tratas de respirar mientras tu alma se divide, mientras un temblor te recorre y te silencian tus propios pasos centelleantes de verdugo disminuido, acorralado.

Sotito, el garzón que cada noche nos asiste con simpatía mientras deliramos frente a la última copa, no recrea un asunto de trabajo, sino que la relación entre clases reproducida hasta los genes. Él sólo escucha, él sólo espera atento ofrecer, llenar, servir, festinar todo lo nuestro, como mudo cómplice de la vida de otros, como eco de otras voces despojadas de toda pasión. Muerdes, muerdes tu destino como a los snacks que ya te han servido.

Y sigues derramándote sobre los asistentes a la cena. Pero ellos no escuchan, sólo hablan de sus mundillos familiares, laborales o pequeñas batallas de ideas descargadas desde el último programa de televisión. Lo sé, te cuesta compartir con seres carentes de toda crítica, sin colores propios. Bebes otra copa de cabernet mientras esperas que te ofrezcan cigarrillos... está tibio.

¡Maldita acidez estomacal!, piensas mientras miras desde el espejo a un hombre que nunca antes habías visto por aquí. Mueves la lengua dentro de la boca, te tocas los dientes y vuelve aquella incómoda sensación de que falta algo, esa misma que te desespera cada vez que bebes más de la cuenta y te duermes frente a la barra. Lo embarazoso de la escena te hace recordar aquella noche cuando Diamela comenzó a ver una vaca en la sala de baño, una vaca que según ella no la dejaba entrar pues estaba cruzada en la puerta, mientras ella desesperaba por orinar. Por suerte estás sólo, porque cuando estás acompañado es cuando realmente te sientes sólo, en esa soledad que te hace beber una copa tras otra para olvidarte de la anterior... Te pesignas, no sabes por qué lo haces -en realidad nunca lo has sabido- pero te persignas con una desesperación interior que leo perfectamente en tu mirada, en el desconsuelo de tus ojos que me temen.

BOLA OCHO

2010-10-01T03:30:00.029-04:00

«No lamentes la ausencia de la semilla,

ama grandemente el fruto dado.

La semilla debe morir. »

Eduardo Anguita

Estoy frente a la bola siete. Es mi última oportunidad para darle a la ocho mediante carambola y ganar la apuesta. Debo ganar, en primer lugar porque ya no me queda dinero, el último que tuve fue fruto de aquellos raros libros de mi abuelo que vendí en San Diego donde Paco Rivano, extraño ser cuyo poder de negociar antigüedades literarias puede convertir en plomo una joya al momento de llegar a un acuerdo y es capaz de hacerlo sin ningún miramiento ni aunque se trate de un anarquista, como en el fondo lo es también él.

Tamara y Nelson transitan por una derrotada alameda pero al menos todavía tienen claro donde desean llegar, mientras que mi estrella se pierde cada día más, y -a lo Jonás- cada mañana convoco a nuevas ballenas para que me engullan y así zozobrar de nuevo en el océano como ritual que me salve de contradicciones y fracasos. Los restos de pólvora negra sobre mis oscuras vestimentas me delatarán ante los lacayos del poder, aquellos que buscan su propia razón de ser reprimiendo cada una de nuestras huellas. Creo que la delación compensada será la siguiente jugada al allanamiento del departamento. El carcelero suele ser previsible. Se lo que harán tal como sé que perderé porque aposté a la jugada equivocada, aposté en aquella en que siempre entrego una ventaja insalvable, así como Prometeo sabe que sus entrañas serán carne para los buitres como ofrenda a su destino de fatalidad tatuada sobre la piel.

En el día de tu cumpleaños comienzo a visualizar un número que se parece cada vez más al finito, a mis sueños que entierro una vez que me absorbe la cotidianidad. “Yo prefiero el caos a esta realidad tan charcha”, cito tu cita de Redolés mientras enciendo un cigarrillo a la espera de mi turno en el juego de capturar infructuosamente la bola número ocho de mi destino.

La gente no me gusta, pues suelen habitar enceguecidos cada día y creen ser felices sin tomar ningún riesgo, siguiendo años tras años corriendo de aquí para allá para un día cualquiera morir sin pena ni gloria y dejar algún bien a sus herederos que los recordarán de vez en cuando durante el tiempo de espera del turno en el centro de pagos de cuentas de servicios básicos.

Es mi turno... ¡mierda!,. fallé otra vez. ¡Maldita sea!

THE BEAST

2010-08-15T12:00:00.028-04:00

El brazo seguía inmóvil, hecho mierda por aquellos agujeros que se multiplicaban cada día. Bien poco me importaba haber robado con descaro los ahorros de Jim desde el clóset, ni haber golpeado a Susan por no darme todo el dinero. La bestia exigía más. Todo el maldito cuerpo ardía y el dolor me mataba cuando no alimentaba a la bestia. En la habitación ya no existían muebles, creo que los había vendido o simplemente habían quedado olvidados luego de algún cambio sin domicilio. Odiaba a mis vecinos, odiaba especialmente su mirada bondadosa, imaginaba que si ellos no equivocaban lo hacía yo, por tanto los prefería imbéciles y yo algo así como un iluminado en desgracia, esa era la mierda que me paseaba por la mente al cruzar la puerta luego de visitar a Susan o a Candy, a quienes debía proteger constantemente de la avidez de la bestia.

Mientras observo una pantalla, pienso en que mañana robaré el dinero que suele esconder y olvidar Jim, y amenazaré a Susan y Candy en dejar de protegerlas de la bestia en el caso que de que no me den lo suficiente. Creo que apostaré todo, eso mantendrá tranquila a la bestia un buen rato. Juro que mataré a Jim si vuelve a burlarse al ganar y a Candy si no logra arrebatarle todo a otros jugadores ebrios. Maldito vodka que me hizo arriesgar hasta perder como principiante, espero que Susan ya tenga suficiente, yo y la bestia lo necesitamos.

Ellas se besan para mi, satisfaciendo mi voyerismo. Suelo verlas hermanadas de manos y lenguas sobre la cama o el sofá, me gusta sentir sus gemidos como notas de música concreta, como paleta en las manos de un inspirado pintor expresionista. Mientras lo hacen, suelo retratar su intimidad y voy dejando que la huella de fotografías desveladas dibuje sobre el lecho entibiado por las dos hembras en celo como la cola de un cometa que me alcanzará mientras lo sigo. Me gusta observarlas mientras desde los microsurcos giran a treinta y tres revoluciones por minuto Bessie o Billie. Debo protegerlas, pues la bestia las aguarda en cualquier rincón de la casa. Lo sé aún cuando todavía no la he visto. He pasado noches enteras buscándola desde el último rincón del sótano hasta la cocina, decenas de veces haciendo el mismo recorrido, encendiendo cada una de las luces durante la noche y abriendo las cortinas durante el día. Se que teme a la luz, y en eso nos parecemos, por ello nuestra piel se aclara cada día, por eso nuestros ojos se enrojecen al amanecer, cuando los dolores vuelven y mataríamos por la oportunidad de salvarnos de este sórdido destino.

Mingus, Mingus, Mingus… maldito hijo de perra que suele adelantarse cada día más. Creo que ya no está aquí, creo que habita el futuro como Candy llora cada noche un pasado que no puede recordar al día siguiente.

Tratando de que la bestia no se apodere de mi, le he ofrecido a Susan, o al menos el rastro que de ella habita ese cuerpo poseído una y otra vez por los habitantes del lupanar. Candy llora sobre el cuerpo inanimado que ahora es Susan, mientras que yo sólo quiero que la bestia no habite más mis sentidos. Quiero liberarme de su ser y volver a mi yo, quiero un dealer y pincharme mientras que la Novena de Mahler suena una y otra vez.

INDIE

2010-07-02T22:10:00.005-04:00

¡La frase musical era perfecta! Sólo tenía que lograr que Jim dejara de pensar en putas y llegara medianamente sobrio para que terminara su improvisación justo antes de caer desplomado por ese esfuerzo que lo sacaría de su nihilista órbita, así yo podría partir dos notas más altas y -después de demostrar mis nuevos conocimientos armónicos- lanzarme de lleno a la bendita frase con la que me obsesionaba cada noche y que no me permitía dormir si no era con una fuerte dosis de somníferos. Los insomnes sabemos que sólo cuando se calla la calle llena de banales humanos que odiamos por igual, se puede alcanzar el detalle que de día escapa a nuestras posibilidades como lágrima desde el lagrimal de un ciego. En mi vieja libreta de bolsillo que siempre cargo escribo algo que me llega desde el recuerdo: “Entre mis sábanas habita tu aroma // como el amanecer habita cada día. // En mi respirar saboreo el beso // que te arrebaté una noche de fatal despedida”.

Hace frío. Mientras espero frente al club, observo a un perro que camina a saltos pues tiene una de sus patas traseras rota, y aún así, enfrenta a otro canino habitante de esquinas olvidadas que planea arrebatar su porción de restos y despojos que constituyen su diario sobrevivir. Esta imagen me hace recordar a aquellos "ejecutivos" vendedores de seguros que abordan a su presa en cualquier lugar y a la ramera que espera que Jim vuelva con dinero en busca de sexo y compañía. Vuelvo a pensar en la maldita frase, en que quizás deba hacer un último cambio: dejar sólo una nota más alta al comenzar. Creo que hoy será otro día más de espera fallida, que ni Jim ni el resto de la banda aparecerá. Ya varias jornadas que sucede lo mismo. Comienza a llover y me encamino de vuelta pensando en lo que nos dijo durante la jam session, la última vez que lo ví a él y a los demás: “Del aire al aire, un espacio de luz te inspirará. ¡Búscalo en ti! Ahora, no mañana”.

STRAIGHT, NO CHASER

2010-05-27T00:00:00.023-04:00

Thelonious bebe leche al amparo de la habitación que compartimos. Debe ser por aquello de “las siete vidas” que parece nunca tener prisa, siempre está como relamiendo el minuto anterior, taciturno, tranquilo, equilibrado, muy diferente a lo que siento yo en esta hora de cíclico ocaso. Debe ser por ello que nos llevamos bien. Uno a cada lado de la habitación, en cada extremo del continuo que se desconoce, pero que se intuye a cada momento, en cada gesticulación dual. Esta es una noche especialmente fría. Prometo mañana conseguir una estufa o a lo menos cortinas gruesas u otra frazada para el lecho que compartimos cada noche cuando el cansancio me aturde y olvido las ganas de escapar, de volver a refugiarme en el bosque nativo, entre líquenes y savia acumulada como lágrimas. Thelonious juega con una bola de papel hecha con la última cuenta del agua que llegó hace un par de meses, creo que todavía no intuye mi cuasi ausencia.

Sólo el día anterior es cierto, el mañana sólo es la madeja de lana con la que Thelonious juega esperando mi regreso como cuando espero un nuevo mes para sentir que me pierdo en el rojo fuído que me define. Soy la última kurda en París, soy una pasajera en tránsito en Barajas. Soy Tania y Anais tras cada poro deshidratado por la huella de lo que creí, de lo que amé, de quién creí cierto y amé. De regreso al bar, los demás ya no están y es más cómodo estar en la barra... Absolut doble, seco y directo a la copa, pido sin mediar palabra, sólo con un gesto descifrado perfectamente frente al cristal que me refleja. Esta noche comenzará “la vida siete”, es lo que presagia mi alter ego, mi yo felino.

Sólo el día anterior es cierto, el mañana sólo es la madeja de lana que bebo taciturna, tranquila, equilibrada, sola frente a la barra.

DÉJÀ VU

2010-04-27T00:00:00.079-04:00

Buscas vestigios en tu madrugada, mientras una pequeña franja de luz corta tu rostro como una cicatriz que resalta en medio del oscuro daltonismo que invade mis ojos como una clara advertencia de soledad.

Cada poro se desvanece sobre el horizonte de ventanales de frío acero. Fuera del habitáculo, en el cotidiano boulevard de sombras, perros escarban sobre nuestros desechos como presintiendo el mañana.

Maldices a Dios, pues desde que su inexistencia se coló bajo la puerta ha traído más incertidumbre a tu memoria. Saboreas el néctar de la derrota como el mendigo la tierra de sus desvencijados zapatos.

Tu, enfundada en rojo corpiño esperando al filo de la calle delirante, mientras me deshago en la esquina del ser y habito el pálido azul del yo.

MALDITOS EN LA MADRUGADA

2010-02-22T22:10:00.024-03:00

Susana sabía que la presencia de Nicolás acarreaba tempestades y que, en el fondo, a pesar de esa aparente complicidad, Emilio no lo quería de nuevo en sus vidas. Ella lo comprendía y prefería evadir el hecho de que un día fuera su pretendiente. Emilio no sólo le había arrebatado una mujer, sino que también, en alguna medida, eclipsado su talento. En algún momento la ciudad bohemia se había rendido ante el talentoso trompetista sin reparar en las capacidades de ese otro joven músico poseedor de un elegante "pizzicato" que incendiaba la noche desde las cuatro cuerdas de un viejo contrabajo. Nicolás sufría cada día de ser testigo del maltrato sicológico que Emilio ejercia sobre Susana. La acosaba burdamente y la humillaba por su condición de prostituta y sin embargo disponía de su dinero cual proxeneta profesional. Nicolás amaba al creador y genial intérprete sobre el escenario, pero odiaba al rudo amante de Susana y fantaseaba con liberarla de su dominio.

Ese jueves en la noche el club no abrió sus puertas por el duelo que afectaba al propietario: su hija había aparecido la noche anterior desnuda y estrangulada en la habitación de un motel, la única puerta no estaba forzada y, a pesar de algunos signos de violencia corporal, la policía estimaba que no se trataba de una violación sexual con resultado de muerte. El cuerpo de la chica presentaba signos de intoxicación alcohólica y, en nariz y ano, restos de cocaína. Había sido una sesión de sexo extremo que había tenido como resultado la muerte por asfixia de aquella joven mujer. Se sospechaba de la participación de dos o tres personas, incluyendo otra mujer, en aquella orgía mortal. El motel era frecuentado por prostitutas y dealers. Una de las hipótesis policiales era que la víctima había sido adicta a la Hipoxia Erótica, conducta parafílica que de tanto en tanto terminaba con la vida de algún ser en medio de su particular búsqueda de placer a través del estrangulamiento consentido.

En el departamento, los dos músicos se emborracharon con una botella de ron y luego se inyectaron una dosis de heroína, a pesar de que no subirían al escenario durante a lo menos un par de jornadas. Luego se recostaron sobre la única cama que había en aquel lugar mientras divagaban sobre el último fraseo de la jam session de la noche anterior y, a pesar de lo taciturnos y extrañamente ensimismados que ambos se encontraban aquella noche, recordaron las disputas que había provocado en ellos la llegada a sus vidas de “Sussy”, nombre con que era conocida en el ambiente aquella prostituta premium de gustos refinados y bisexual, que conquistó a ambos la noche que la conocieron en el “Blue Blues” en medio de una actuación memorable, cuando ellos eran cara y cruz de la misma moneda dionisíaca.

Emilio sabía que Nicolás nunca había llegado a poseerla ni siquiera como un cliente más, y hacía gala morbosa ante él de ser el único dueño del culo de Susana, que el sexo anal estaba vedado para clientes y que para él era su exclusividad de amante protector, disfrutando sodomizarla luego de que llegaba de prostituirse. A Nicolás le pareció repulsivo el tema sólo por tratarse de Susana y le incomodó reparar que ella llegaba en ese momento desde sus actividades de lupanar mientras ellos se drogaban gracias a su dinero.

Lo primero que Susana vio al llegar al departamento fue a los dos ebrios tendidos sobre la cama, observando alucinados como se descascaraba la pintura del techo, lo que la droga circulando por el flujo sanguíneo había convertido en un espectáculo extraño, enigmático, casi aterrador. Se acomodó silenciosamente entre ellos buscando la tibieza de sus cuerpos. Nicolás se incomodó al observar como Emilio la tocaba y olía en busca de huellas de otros hombres o mujeres sobre la piel.

Luego de una broma de mal gusto sobre Susana y sus clientes, Emilio lanzó un desafío que sonó como un puñal directo al orgullo de Nicolás: “Si fueras un músico de verdad, ganarías dinero de verdad y podrías pagarle a esta ramera y saciarte de una vez las ganas que le tienes, que siempre le has tenido”, dijo en voz alta con un brillo enrojecido inundándole los ojos.

Emilio comenzó a desnudar bruscamente a Susana ante la voyerista mirada de Nicolás, mientras ella temblaba de pánico por saber lo que vendría. En ese momento, y sin mediar palabra ni gesto alguno, Emilio descargó una bofetada que dio de lleno en el rostro de la mujer ante la mirada cómplice del otro músico.

SEX

2010-02-10T23:11:00.077-03:00

Te quiero desnuda boca abajo sobre la cama con dos almohadas bajo el abdomen para que tu cola quede levantada, bien levantada para mi, esperándome. Quiero que me esperes con las piernas separadas, que tu entrepierna quede expuesta a mis dedos y a mi lengua, que quiero tocar y beber mientras te retuerces. Quiero palparte cada vez más húmeda mientras beso tu cuello, espalda, cintura, glúteos, piernas, pies, cenit y nadir. Quiero sentirte gimiente mientras lo hago. Sentir que tu espalda se curva, que se estremece como larva floreciendo desde su capullo. Hoy te penetraré desde atrás sin prisa mientras te tomo desde la cintura. Quiero ser el habitante de las profundidades de tu cuerpo. Quiero que el éxtasis de tu piel me lleve a cruzar el delirio de esa “pequeña muerte”. Seré tu dueño, seré tu señor. Tu serás mi vida. Separa más las piernas. Estás mojada... me encantas así.

PÓLVORA NEGRA

2010-01-07T01:57:00.027-03:00

«Cuando tiren tu puerta ¿cómo vas a salir?

¿con las manos detrás de la cabeza o en el gatillo de tu pistola?»

The Clash

Todavía .sigues .pensando .en .la primera obra de teatro que viste, en la que te hizo descubrir el mundo de las tablas y que fue lo que definió tu vocación. Desde ese momento supiste que tomarías el rol de Edipo a pesar de saber de antemano que siempre terminará arrancándose los ojos al comprobar la exactitud del oráculo. Piensas en ello durante tu viaje en microbus por entre parajes urbanos de pobreza que de vez en cuando iluminas con un “cadenazo” que oscurece el alumbrado público pero enciende la imaginación, los sueños de los insomnes y derrotados.

Mientras escuchas "Guns of Brixton" en el reproductor recuperado desde una multitienda con nombre de caballo enano, bajas dos cuadras antes de la Escuela de Gendarmería, la academia de formación de carceleros, tu objetivo.

Azufre, carbón vegetal, salitre, nitrato de amonio y pólvora negra comprimidos dentro de un extintor te acompañan en la mochila. No portas identificación alguna, no por seguridad, sino porque sabes que “un verdadero ácrata no tiene identidad, su rostro se diluye en el de todos los marginados”, como sueles decirlo majaderamente cuando en tardes de verano interminable discutimos con una lata de cerveza bien fría en la mano.

Cuando caminas entre seres grises, que luego de dejar sus puestos de trabajo se dirigen a realizar el inverso de tu recorrido, y la noche cae sobre la ciudad, acomodas como siempre en el bolsillo de tu chaqueta de mezclilla el Smith and Wesson con una bala en su interior, por si algo falla. En la esquina te parece ver al viejo dealer de antaño, al que dejaste de recurrir cuando te uniste al movimiento.

Algo se siente en tu mochila: suena el reloj despertador, aquel que compraste hace dos días en la calle… suena su alarma cuando sólo pasos te separan del portal de la Escuela. No debió pasar eso, nunca debió haber sonado. Sientes el ruido que ensordece mientras miles de monedas de bajo valor vuelan por el aire.

Ves a Edipo arrodillado frente a su destino, a Prometeo encadenado al alcance de sus ávidos buitres.

Tu revólver cae al suelo y se dispara su huérfana bala como pájaro enjaulado que alcanza su libertad.

TS

2010-01-01T01:01:00.049-03:00

Un .corsé .color negro y encajes calza perfecto con su busto ideal, con cada seno modelado a la perfección por un artista de cuerpos perfectos, el mejor de la comarca fashion de altos ingresos. Una enorme Marilyn de factura Andy Warhol domina el ambiente kitsch de la habitación desde la pared principal del departamento. Raffaella Carrá, la diva vintage de sus recuerdos, suena desde el enorme reproductor analógico (exquisitez tecnológica que disfruta desde su experticia de DJ), mientras se observa frente al enorme espejo y baila enfundada en sus medias con liga. Mira el reflejo de su cola en el limpio cristal: le encanta como quedó desde la última cirugía y la acaricia como si sus manos fuesen las de su nuevo amante, aquel que sin prejuicios se adentró a descubrir su carácter de fierecilla por domar y fue capaz de valorar su femeneidad exacerbada en cada gesto. El tratamiento hormonal ya ha hecho lo suyo: progesterona es lo que abunda hoy entre sus flujos vitales. Sólo ese íntimo apéndice que conserva delata su pasado viril, pero sabe que eso es parte de su identidad bifurcada, parte del misterio de la naturaleza burlada por los instintos. Perfume, tacones y labial completan el rito antes de la cita con Jordi, quien supo todo lo que se debe saber incluso antes del primer encuentro. Nuevamente ordena su rubia cabellera, toma las llaves del Dodge Viper y se encamina hacia la discoteca "Velvet" bajando directamente por Carrer de Balmes.

DULCE & AGRAZ

2009-12-28T04:04:00.014-03:00

Simulaste estar dormido hasta que el amanecer invadió la habitación, ahogado en lágrimas secas por la muerte de tu incestuosa protegida. Simulaste sobrevivir a pesar de ser ya sólo un fantasma, una boca inexistente pero amarga. Tocaste varias veces la ventana del desamparo, pero sólo se abrió la puerta de la desilusión. Insultaste como insultas cada nuevo día de caída libre. Te faltó valor para terminar con la agonía de sombras, te faltó valor para halar el arma de la conciencia, de terminar con las de-lisias conyugales que te ahogaban, que me ahogaban como verdugo atravesado por la culpa. La orgía para celebrar tu cumpleaños y el de tu gemelo resultó aún peor de lo esperado: no sólo dolor y arterias desgarradas dejó bajo tus sábanas frías y huérfanas, además, derramó ese sabor a vacío y cadáver descomponiéndose dentro de tu clóset, cuando ni siquiera te curas todavía del desamor desarmado. No te revuelques todavía, que ya cobraré el seguro antes de que los saprobiontes hagan su trabajo.

THE CLINIC

2009-12-03T10:51:00.032-03:00

Despiertas .en la .madrugada y .junto con abandonar el lecho enciendes un cigarrillo mientras el aroma a café se apodera desde la cocina hasta el toilette. Tu clásico lugar de lectura se abre de par en par como improvisada biblioteca matinal: sobre una mesita un par de revistas, un libro de poesía donde anotas al margen números telefónicos que después olvidarás y -encima de todo- el infaltable pasquín semanal. Piñera y Kast en íntima pose en la contraportada mientras desde el equipo de música del pasillo escuchas el resumen de noticias de Radio Cooperativa. Al tener el semanario entre tus manos, recuerdas aquel lejano día de recital del Inti, cuando el dictador estaba recluido en Londres y llegó a tus manos el segundo número del iconoclasta pasquín. Añoras esos días de movilizaciones sociales mientras comienzas a hojear desde atrás, conducta generalmente atribuida a féminas. “Cartas al director” es la primera estación para la distraída lectura. Luego, miras con asombro que se terminó el papel higiénico y evalúas el mencionado medio como alternativa para suplirlo… pero primero deberás leer a lo menos un par de páginas más.

HIPOXIA

2009-11-22T20:08:00.011-03:00

«Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos con que duermes después de tu engaño, extenuada, tras el telón ignoto de los remordimientos, tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.»

Stéphane Mallarmé

En ese momento cogió un viejo cinturón de cuero y enlazó el cuello de su nueva amante: a medida que tiraba de el, lograba mayor excitación y la penetraba con más fuerza con su dildo sujeto a un arnés.

Respiraba con dificultad, pero seguía poseyéndola desaforadamente. Continuó sin reparar en la desesperación de la joven mientras tiraba con ambas manos del cinturón que la asfixiaba. Una vez que acabó y recuperó el control, recordó mientras soltaba el improvisado lazo, la crueldad de los habitantes de la aldea en el día del comienzo de su exilio.

La víctima cayó al suelo mientras la observaba con horror y con la sorpresa de lo que el fantasma del pasado había hecho a través de sus instintos a esa virginal muchacha subyugada por el influjo de sus pesadillas.

BITCHES BREW

2009-11-01T01:11:00.036-03:00

«Es falso decir: yo pienso;

deberíamos decir: alguien me piensa.»

Arthur Rimbaud

Suena el teléfono cuando el viejo reloj de pared marca las cuatro de la madrugada. Tropieza y a hurtadillas llega a tiempo de contestar. “¿Con qué ramera estás?”, escucha, pero no es capaz de contestar, no por falta de interés en hacerlo, sino porque ya no sabe que puede hablar y no entiende que es lo que tiene en la mano y que por costumbre puso cerca de su oreja. “Apuesto a que la estás enculando en cuatro patas; estoy segura que te la está mamando para ponértela más dura”, escucha desde el teléfono pero no comprende, siente una gran pesadez en su brazo izquierdo, mientras puertas y ventanas se abren y cierran ante su mirada. Mira hacia el techo y ve cada una de las estrellas del firmamento casi al alcance de su mano. Mira hacia donde había una muralla, pero ahora es un género pegajoso, que toca angustiado, y mientras siente su tibieza en la punta de los dedos, un fluído ácido inunda sus fosas nasales. No entiende, no sabe que hacer, está desorientado, pues el techo de la casa ya no está en su lugar y no hay muebles, solo múltiples escaleras que conducen hacia un sótano que no existe. Están sólo él y el teléfono entibiado por su mejilla para siempre.

“Contesta, contesta, se que estás ahí, sé que estás con tu marica, desde acá siento como lo haces gemir como a una perra en celo. ¡Abre la puerta de una vez cerdo degenerado!”. El malestar estomacal y el dolor en el pecho vuelven otra vez a él, pero esta vez mucho más intenso...

Una mujer llora en medio de la calle, mientras un hombre desnudo golpea su cabeza al caer.

DOGMA

2009-10-23T03:00:00.016-03:00

«Y como los mendigos se nutren de la miseria,
nosotros nos nutrimos de los remordimientos.»
Charles Baudelaire

No puedo pensar en otra cosa que sólo en él. Como dirían mis padres: parezco una enloquecida quinceañera. Bueno, en realidad todavía no lo soy, pero luego de abrazarlo por primera vez me siento toda una mujer. Miles de lugares comunes se vienen a mi mente, como eso de ver todo el mundo color rosa y otras sandeces que suelen escribirse en un secreto rincón de un cuaderno cuando estás en el colegio pero tu mente vuela más allá. El sacerdote de mi familia me dijo bajo confesión que aquello era pecado e incluso un delito, pero no importa, por fin siento se que estoy viva y nada más importa cuando siento sus grandes manos sobre mi. Mañana será otro día: fingiré ser sólo su sobrina y él será simplemente el hermano gemelo de mi padre y mi profesor de religión.

LOST

2009-10-07T22:55:00.010-04:00

«Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados. Es para la niña que nadie saca a bailar, es para los hermanos que afrontan la borrachera y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.»

Jorge Teillier

Como cada noche desde hace una semana, estaba sentado frente a la barra, apoyado en la mesa más alejada de la luz para no llamar la atención de otros parroquianos, con una cerveza a medio beber, una cajetilla y un encendedor atento a la solicitud de un cigarrillo por parte de alguna de las chicas. Lou viste una blusa color blanco que deja adivinar el diseño de encajes de su corpiño, falda ceñida y tacones. Luego de saludarla, él le invita un trago para así quedarse a su lado, mientras otros solitarios hombres siguen llegando al lugar.
Es noche de invierno. La humedad se apodera de cada esquina de la ciudad y el frío es fiel acompañante de cada ser que deambula a esa hora bajo el influjo de una noche de sombras y juerga sobre aquella ciudad en ruinas por el reciente e inesperado bombardeo.
Hace mucho frío a pesar del improvisado sistema de calefacción. Guillaume sigue a Lou hacia la habitación donde un viejo catre de bronce les introduce al espacio de alquiler perdido en las antípodas del confort. Ella no habla de dinero pero él se apresura en dejarlo sutilmente sobre un pequeño escritorio. En silencio se desnudan, luego tendidos sobre la cama escuchan las primeras gotas de agua que anuncian la llegada de una copiosa lluvia. El sabe que ya ha perdido quince minutos de placer, pero esta noche no le importa. Una caravana de angustia y confusión se ha apoderado de aquel joven soldado desertor.

"Me gustaría tener un tocadiscos y poder escuchar algo de Ida Cox o Bessie Smith durante estos días de encierro", comenta la joven como una manera de romper el silencio entre ambos. No logra respuesta alguna desde un taciturno Guillaume, cuya mirada se pierde en los pliegues del derruído papel tapiz de la habitación, mientras recuerda el "Te habría puesto desnuda a cuatro patas como una perra y te habría azotado mientras tu boca me bebía", escrito por él mismo en una carta durante su larga estadía en el frente de batalla.

BLUES FOR GITANE

2009-09-22T01:25:00.025-04:00

«Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo (...) que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz.»

Allen Ginsberg

Eran ya casi las cinco de la mañana cuando ingresó a través de una ventana que no hubo que forzar, le bastó un salto y ya estaba adentro. Era fantástico enfrentarse al lugar totalmente carente de humanidad. La ausencia de ácratas, ebrios, prostitutas, dealers, músicos, escritores y ludópatas le daba un aspecto de abandono a ese bizarro lugar.

Sabía que debía volver a dejar la ciudad y "sumergirse", como solían decir los militantes anarquistas. Esconderse, más que de la ley, de sí mismo, de sus fantasmas. Pero esta vez probablemente para siempre.

Antes de escapar debía realizar el ritual, y no había tiempo que perder: tomó el viejo instrumento, literalmente lo clavó en el escenario y afinó con precisión… para él era fácil hacerlo, lo conocía como a sí mismo. Apenas sus dedos se posaron sobre las cuatro cuerdas comenzó a sentir un aroma a tabaco y mujer, alucinógenos y prostitutas... Comenzó a interpretar “Gitane”, que en esta ocasión sonaba irremediablemente a réquiem.

En un bolsillo traía la pulsera que usó por varios años Susana en el tobillo, con ella la conoció y la vio muchas veces captar clientes sentada en la barra del bar, con un coñac a medio acabar en la mano. Ahora la pulsera sería suya, su trofeo de caza, su fetiche para recordarla... El llevarla consigo le daba más seguridad al momento de improvisar y estaba seguro que el público también lo hubiese notado si el Club no hubiese cerrado esa noche. Era una lástima que no lo pudiera escuchar Emilio, pensaba mientras ejecutaba el In Crescendo de la tercera frase musical.

Terminó de tocar mientras los primeros rayos del amanecer comenzaban a asomarse tímidamente detrás del mostrador, lo que le permitió descubrir la foto en que Susana posaba sentada frente a Louis, aquel rubio de ojos claros que había llegado como marine y se había convertido en un aplicado barman y en el desinteresado protector de la bella meretriz, lo suyo claramente no eran las mujeres. Cogió la foto desde el mostrador y la introdujo en su bolsillo. Sussy , obviamente, no la reclamaría y a Louis le bastaría con el recuerdo de la amistad que ella siempre le otorgó.

Nicolás abandonó el lugar al amanecer y caminó hasta abordar el primer tren de la mañana. El destino ya no importaba. La foto y la pulsera todavía no podían inculparlo de nada, pero el tenerlas le recordaría que había liberado para siempre a su Heroína del Puerto.

BORDELINE

2009-08-12T00:37:00.049-04:00

«La mariposa no puede recordar que ha sido oruga
así como la oruga no puede adivinar que será mariposa
porque los extremos del mismo ser no se tocan.»

Enrique Lihn

El improvisado cigarro se había consumido rápidamente a pesar de la humedad, y ya comenzaba a arder peligrosamente cerca de la piel de sus dedos. No era la primera vez que transitaba solo por entre los oxidados rieles, pero esta vez sentía que no sabía hacia donde lo hacía, ni siquiera intuía si cada durmiente que dejaba atrás significaba escape o regreso. Por otra parte, la repentina neblina que se mezclaba con el vapor de su agitada respiración no le permitía saber si la noche avanzaba fiel a su ritmo taciturno o ya se aproximaba un nuevo amanecer. En el club -a pesar del fin cosmogónico- continuaba sonando "A nigth in Tunisia" desde el soplido potente y preciso de aquel menospreciado trompetista que solía payasear en un sabatino programa de televisión en tiempos de dictadura. Al caminar miraba el cielo: buscaba de vez en cuando las estrellas y, a pesar de haber extraviado su abrigo, no sentía frío o simplemente ya no le importaba como tampoco ya no le importaba ese "Borracho de mierda, ¡púdrete en el infierno!" salido de los labios de Claudia, luego de que le dijera "La vida es una bestia estúpida" a modo de autoreflexión y firme despedida.

THE END

2009-07-28T01:44:00.020-04:00

Recuerdo que mientras limpiábamos la pequeña cocina del departamento alquilado, discutíamos sobre quién de los tres había sido el que había dejado abierta la puerta del refrigerador. No sé por qué nos importó eso en ese momento, cuando prácticamente estaba vacío: sólo un par de latas de cerveza corriente, un trozo de pizza descompuesto y algo de hielo. Carlos -enajenado otra vez- tuvo la mala fortuna de bromear con la tragedia de Carla. Ella, luego de varios días sin dormir, paranoica y aterrada, tomó instintivamente el arma con ambas manos y apuntó firmemente hacia la cabeza de Carlos. “Maldito bastardo: en este momento te acabas, inmundo perdedor”, gritó con la mirada fija y una fría lágrima derramándose a lo largo de su mejilla.

Afuera había parado de llover y -como cada noche- la humedad habitaba implacable sus viscerales existencias.

24/7

2009-06-21T23:44:00.092-04:00

Mientras en el reproductor digital una hipnótica Janis Joplin interpreta un gutural verso que inunda la noche con su tántrica monotonía, Carol se levanta desde el diván enfundada sobre su negro catsuit de látex y sus botas de tacones infinitos hacia la puerta tras la cual Susan espera silenciosa, palpitante, ansiosa, sumisa. Con un inesperado beso en la boca, Carol sella el comienzo de la cita. Susan viste un ajustado corsé, dejando los hombros descubiertos tal cual se lo habían solicitado. Procuran no estropearse el maquillaje con los labios de la otra, mientras "Summertime", candelas e incienso japonés completan el ambiente en la suite.

RHAPSODY IN BLUE

2009-06-03T11:11:00.103-04:00

«Me gustan demasiadas cosas y me confundo y desconcierto corriendo detrás de una estrella fugaz tras otra hasta que me hundo. Así es la noche, y eso produce. No puedo ofrecer más que mi propia confusión.»

Jack Kerouac

Mientras a lo lejos todavía se escuchaba cada frase acotada de “Blue Train” como si Coltrane fuese reflejo de cada paso hasta llegar al hotel, Carol se quita los zapatos y los deja en el pasillo. Es su primera noche en la ciudad, una ciudad desconocida donde durante la tarde había coincidido con su acompañante en el ascensor. El estaba ansioso por estar a solas con ella, mientras que ella pensaba que no debía pasar la noche con él, que todavía no era más que un desconocido y que éste no era el momento ni el lugar para conocerlo. Sin embargo, un impulso profundo le impedía no acompañarlo a su habitación, le era imposible abortar de una vez el encuentro.

El era extraño. En todo momento durante la cena le pareció que en el fondo no estaba allí cuando todos los demás creían que si estaba allí. Pero le atraía, le gustaba como la miraba, como la acosaba con la mirada y con las palabras, a ratos burdamente y con indisimulado morbo.

Entraron sin encender la luz y en medio de la oscuridad trató de besarla por primera vez, lo cual ella impidió amablemente. Carol disfrutaba jugar, dilatar el momento, ser deseada, provocar. Sabía que el se había interesado en ella desde el primer momento, desde que coincidieron como pasajeros en el mismo hotel. Ahora eran los dos solos en medio de aquel lugar. Ella le aclaró que aquella noche no la pasaría con él, el dijo que no llegaría a penetrarla... Se abrazaron en la oscuridad mientras que en el reproductor mental, comenzaba a sonar “Blue in Green” de la mano de Miles, del gran Miles Davis de "Kind of Blue".

Se acariciaron sin desnudarse, se besaron sin prisa a pesar de saber de la proximidad del amanecer. Ella sabía muy bien como seducir a un hombre: una mirada, un gesto, una sonrisa, una frase adecuada, en fin, era eficaz provocando los mecanismos masculinos. Mientras Claude acariciaba sus hombros y espalda por debajo de la blusa, Carol hacía lo suyo con el rostro de él. Luego ella le brindó su escote, le obsequio un pequeño alfiler de gancho con el que contenía su busto tras la blusa semitransparente. El posaba sus manos sobre sus glúteos, mientras que ella pedía ser abrazada con fuerza. Quería sentirse protegida, al menos durante aquella noche de juerga lejos del hogar, lejos de compromisos, de responsabilidades y culpas.

Esa noche sólo quería sentirse mujer y ser deseada por un hombre como Claude.

MANTRA

2009-05-13T22:18:00.066-04:00

Ví .... incendiarse .... la habitación mientras la última cerveza se derramaba sobre la alfombra. Luego tomé la Rolleiflex y partí a descubrir mi propia mirada derramada sobre el espacio impúdico. Me puse los zapatos sólo por costumbre, pues ya no los necesitaba, tampoco necesitaba volver a fumar. Hacía frío en la calle, pero eso ya no me importaba, pues desde hoy ese espacio público sería mi nuevo hogar.

BODY & SOUL

2009-04-02T00:06:00.084-04:00

El miembro inundaba su boca hasta provocarle arcadas, hasta sentir que le faltaba la respiración, que el movimiento de su compañero la ahogaba mientras que lágrimas escapaban involuntariamente debido al esfuerzo de contener el genital erecto dentro de su boca penetrándola. El observaba su rostro mientras le acariciaba el cabello, para luego tomarlo firmemente entre sus manos. Le encantaba acariciar sus mejillas hasta sentirse a sí mismo inundándola. Fue en ese momento que la tomó de la cintura hasta poner su entrepierna encima de su boca, mientras que su cabeza se hundía en el lecho a pesar de lo liviano del cuerpo de ella. Su lengua lamía con pasión, mientras que ella bruñía la entrepierna húmeda sobre su rostro. A él le encantaba el sabor de su compañera. Ambos disfrutaban sin otro límite más que la imaginación. En ese momento, desde una ventana semi-abierta, una melodía urbana inundó la habitación: los sonidos que provenían de la calle, del paso raudo de vehículos y transeúntes, se confundían con los gemidos guturales de los amantes, con los estertores derramados sobre todos los rincones de la habitación, de aquel lugar que era testigo y cómplice de la pasión del encuentro de dos almas materializadas sobre el lenguaje de los cuerpos, sobre aquel diálogo sin palabras basado en la comunión del silencio, en la complicidad de dos seres que se sentían inmortales dentro de ese instante eterno.

VIAJE DEFINITIVO

2009-02-09T10:35:00.054-03:00

Buscaba una respuesta. Es cierto que no había vuelta atrás, pero seguía buscando hallar luces sobre su propia conducta, comprender y comprenderse. La buscaba entre los recuerdos, la intuía en los bemoles de su personalidad. Es cierto que las marcas sobre su cuello eran evidentes, aún para su profunda distracción. Pero quería ir más allá: despertar del otro lado si es que había otro lado; descifrarse aunque fuera por un minuto y cifrar su mirada más allá de la humana levedad. Mientras se vaciaba su voluntad y la estructura corporal se enfriaba, su mirada se perdía en el horizonte de su mente atormentada por la soledad. Ya era hora, ya era hora de llorar su propia partida.

HEROÍNA

2009-01-13T02:58:00.075-03:00

«Si las puertas de la percepción fueran liberadas,

todo aparecería ante el hombre tal como es: infinito.»

William Blake

Nicolás había vuelto a los malos hábitos de antaño, a compartir con Emilio aquella sustancia que recorría sus venas y los ponía más allá de este mundo, más allá del bien y del mal de esta desdibujada sociedad, más allá de esta comarca habitada por snobs. Más allá, siempre más allá... Lo acompañaba al Club y se entregaba a disfrutar de aquella capacidad única de Emilio de evocar y casi reencarnar a Miles, el ídolo que vestido con ropajes cool veneraban como a el verdadero Mesías que alguna vez se cruzó por sus bohemias existencias y les descubrió una vida llena de otras vidas y llena de los monocromáticos colores de la noche. Nihilismo y placer sexual contenidos en aquellas melodías cálidas, acotadas y llenas de lirismo, a pesar de la heterodoxa tendencia atonal con que Emilio acostumbraba abordar cada nueva frase al momento de improvisar sobre la base rítmica en que ocasionalmente participaba Nicolás y arremetía desde el contrabajo como un torbellino incontrolable, desechando las viejas fórmulas armónicas e implementando el decálogo modal.

Así transcurría cada noche de jam session. liderada por Emilio, mientras Susana dejaba su refugio plástico para visitar antiguos clientes y, a cambio de efímero placer, volver con el dinero que terminaba en los bolsillos del dealer de turno, aquel mercader que sostenía las noches de inspiración sobre el escenario. En el fondo, ella no sabía si lo amaba, odiaba, o simplemente estaba acostumbrada a su presente ausencia. Intuía que necesitaba protegerlo para protegerse a sí misma... Al amanecer las tres individualidades volvían a la estrecha morada y al cerrar la puerta penetraban un desconsolado mundo de embriaguez y apatía existencial. En realidad, cada uno vivía aislado bajo su propio karma. Los momentos de comunión que se daban entre Emilio, Susana y Nicolás en el Club o en algún otro bar, sólo representaban el déjà vu de otro tiempo, de un tiempo perdido como imagen desechada en el espejo roto de un motel barato.

SPANKING

2008-11-21T08:31:00.092-03:00

Verónica ingresó a la habitación vestida según lo acordado, caracterizada como en sus tiempos de colegio: una polera blanca ajustada que resaltaba su busto y ceñía su cintura; una coqueta minifalda, mucho más corta que lo le hubiesen permitido usar diez años antes; largas calcetas blancas; y, en vez del típico calzado escolar, unos zapatos negros de charol y tacón alto que le daban un sexy caminar y alargaban sus piernas. El juego era el siguiente: ella sería una cándida alumna sorprendida en alguna falta a la conducta por un estricto y perverso profesor, rol que Nicolás encarnaría como el mejor de los actores.

Sentado en una silla y muy serio, Nicolás la conminó a pararse frente a él... -“He sabido por sus compañeras que usted no ha sido una buena niña durante la semana”, le dijo mientras una sonrisa delataba el nerviosismo de ella frente a la muestra de autoritarismo de parte de él. -“Voltéese señorita, quiero verla desde atrás”, le dijo Nicolás mientras acariciaba su rostro angelical. Luego, de espaldas a él, Verónica preguntó con voz temblorosa: “¿Qué me va a hacer?”, al tiempo que él acariciaba sus piernas y levantaba su falda. -“Veo que lleva puesta la ropa interior que le recomendé”, le dijo mientras tocaba sus muslos, mientras acariciaba su piel blanca y suave bajo la falda.

La tomó con fuerza y precisión desde la cintura y la puso sobre sus piernas, dejándola hacia abajo y con los glúteos descubiertos. Comenzaba a tocarla, a acariciar sus muslos y pantorrillas, cuando sin previo aviso, descargó una precisa nalgada sobre ella. –“¡Aaaggg!, susurró sorprendida Verónica.

-“Comenzaré con diez nalgadas. Usted deberá ir contando cada una en voz alta… sin equivocarse nunca”, le dijo al oído. “Uno… dos… tres…”, ella contaba mientras su entrepierna se humedecía cada vez más, lo que era percibido por Nicolás y lo estimulaba a seguir descargando su castigo cada vez con más fuerza sobre la piel que comenzaba a enrojecerse.

-“Cuatro… cinco…”, continuó ella. -“Hábleme de su falta, cuénteme de la travesura que hizo o planificó hacer”, le dijo, a lo que ella respondío: “Es y será mi secreto, nunca se lo diré”. -“Si no me cuenta eso, deberé ser mucho más severo, usted sabe a que me refiero”. -“Seis… siete…” dijo ella mientras gemía excitada. El la tomó firmemente desde el cabello hasta llegar a tensarle el cuello y, antes que le descargara otra nalgada, ella confesó: “Tenía una fantasía con usted: quedarme sola después la clase y que usted me sometiera… que me castigara como lo hace ahora”.

-“Ocho… nueve… ¡seis...!”, gritó ella mientras el disfrutaba del sonido seco emitido por el choque de su mano contra aquel virginal cuerpo. -“Se equivocó en la cuenta, querida pupila, deberemos comenzar de nuevo desde el comienzo, pero ahora será un poco diferente el castigo...”, dijo Nicolás mientras tomaba una delgada y larga vara de bambú.

NIGTH OF WITCHES

2008-11-01T01:50:00.097-03:00

Medianoche en la ciudad. Ella espera paciente en medio de la oscuridad de la habitación deshabitada. No tuvo problemas para ingresar al departamento, pues todavía tenía la copia de la llave que el nunca supo que había quedado en su poder. Sabía que en aquella última noche de Octubre regresaría tarde y sabía de donde vendría, siempre supo de aquella mujer con quién compartía diariamente y siempre sospechó algo más que amistad en aquella relación habitual.

Ya no habría más promesas ni mentiras, ya no habría una nueva oportunidad para fingir que todo estaba bien, ya no más engaño ni deslealtad. Esa noche, la suerte ya estaba descrita en el oráculo del destino, definida entre esas cuatro paredes. Andrés entró al departamento y antes de encender la luz, tropezó y resbaló al suelo producto de su ebriedad... Mientras tanto, ella observaba la escena con la frialdad y la concentración del cirujano al ingresar al quirófano.

LA PETITE MORT

2008-10-01T12:03:00.093-04:00

La habitación es amplia y acogedora; paredes color amarillo; desde el amplio ventanal se puede ver toda la ciudad como si se estuviese en altura. Ambos nos desnudamos rápidamente, ella lleva lencería negra de encaje y medias de seda. Una vez en la cama, mis dedos acarician su entrepierna, haciéndola acabar casi de inmediato… luego de ese primer orgasmo, ella se levanta para ir por su cartera, saca una pequeña bolsa con la droga y la aspira con delicadeza y sensualidad mientras acaricio su cuello y su oscura cabellera. Tumbada sobre el lecho, mientras admiro su espalda y muslos, preparo una larga dosis que comienza al final de su espalda y termina casi perdiéndose entre sus glúteos generosos. Su cuerpo todavía está seco, por eso la droga no se le adhiere.

La acidez penetra hasta el fondo mis fosas nasales mientras ella, con su lengua y labios, lame y saborea cada uno de los dedos de su mano derecha... lo hace porque sabe que la observo excitado. La poseo violentamente, lo que le provoca un orgasmo tras otro… en cambio yo no puedo acabar ni siquiera masturbándome mientras ella va al toilette… Desde la habitación color amarillo pasamos a otra color blanco donde ella se maquilla frente a un gran espejo cóncavo mientras yo la acaricio y observo desde su reflejo en el cristal. Desde la ventana del toilette también se puede ver toda la ciudad como si se estuviese en altura.

AFFAIRE

2008-08-08T08:08:00.036-04:00

«No eres mío, aún así
algo tuyo me pertenece.»
Silvia Rodríguez

Todo su cuerpo temblaba. Cada porción de piel se estremecía ante las caricias de aquel desconocido que luego de presentarse tras una inesperada llamada desde un teléfono público, le arrancó en dos segundos un beso sin mediar palabra alguna, para luego descubrir la vulnerabilidad de su cuerpo casi adolescente y llegar a yacer desnudo junto a ella en aquel inocuo lecho de alquiler.

Nicolás disfrutaba susurrar obscenidades al oído de Verónica, palabras sucias y vulgaridades que en otro contexto la hubiesen molestado e incluso avergonzado, pero ahora eran parte de la locura compartida dentro de la pequeña pero acogedora habitación de hotel. De antemano ellos sabían que en un posible encuentro no habría promesas ni exigencias, pero que la pasión liberada en aquel lugar quedaría tatuada en sus cuerpos y los acompañaría incluso a la conquista de otros nuevos amantes.

La noche les pertenecía: eran cómplices, totalmente cómplices. En una mirada eran capaces de reflejarse en el otro como si se tratase de viejos amantes. Ya no eran los desconocidos de algunas horas atrás, pues ya conocían lo suficiente uno del otro: Verónica… Nicolás… sus nombres de pila para ser invocados mientras se amaban sin culpa, en libertad y pleno entendimiento.

Mientras una repentina lluvia cercenaba la quietud de la noche con una simétrica cadencia fluvial, Verónica era nuevamente poseída, ahora ya sin los temores de la primera vez. Ella sabía que su amante era todo un caballero, culto y sensible; pero también conocía su exacerbada perversión sexual, pues ya le había expuesto sin tapujos lo que fantaseaba hacer luego con ella. En el fondo, era justamente esta dicotomía de ángel y bestia, lo que más le atraía a ella de la personalidad de él. Nicolás por su parte, sentía que no podía dejar de desear la tibieza y blancura de la piel de su hermosa amante, de disfrutar cada gemido gutural rompiendo el silencio de la noche desbocada, de querer poseerla una y otra vez hasta desfallecer dentro de su pequeño cuerpo junto con la llegada del maldito amanecer que los separaría para siempre.

POST 99

2008-06-24T10:00:00.020-04:00

-Lapsus dedicado al Segundo Aniversario del blog-

Somos una especie de cebra que divaga entre el cambio hacia lo desconocido y el retorno hacia lo mismo. La metamorfosis de nuestro ser trae el blanco-negro tatuado en la piel, la búsqueda y el desacierto de la mortalidad. Y a pesar de presentirlo, confiamos en sobrevivir después del amanecer gracias a la pasión derramada en el eros y a la congénita locura.

BIZARRE LOVE

2008-05-09T12:28:00.057-04:00

Mientras .el bachiano .bajo continuo .acompaña desde el viejo tocadiscos, ella lo cabalga enloquecidamente sobre el clandestino lecho. El sudor de ambos cuerpos se mezcla. El la enviste cada vez más violentamente. Mariela toma el bisturí y se infiere un corte sobre la muñeca izquierda, invitando a Manuel a beber las primeras gotas condensadas que comienzan a emanar tímidamente mientras su lengua recorre lentamente el masculino cuello. Ambos sienten como el miembro se ensancha a medida que comparten un beso mezclado con la salinidad del derramado fluido vital. Ella toma de nuevo el instrumento quirúrgico, hiriendo el cuello de Manuel. La excitación y el fuerte alucinógeno compartido borra toda señal de dolor sobre aquellos cuerpos enloquecidos de bizarro placer.

Mariela succiona ávidamente ambas heridas -la suya y la de él- mientras un orgasmo tras otro estremece todas sus profundidades de loba en celo… Aplica un nuevo corte sobre el cuello de Manuel, pero ahora mucho más profundo. El siente dolor a pesar de la mezcla de droga y adrenalina. Mientras sus manos se ensangrentan, ella siente como se endurece más el miembro que la penetra. Recuerda a Miguel -su padrastro- y una lágrima atraviesa toda la longitud de su pálido rostro. Schubert y su “Winterreise” inundan sutilmente aquella habitación que ya no pertenece al mundo de la cordura sino a la travestida realidad de los huérfanos de la oscuridad. La litúrgica iniciación ha comenzado. Somos testigos de ello.

¿Quién llorará a los perdidos?

DESIERTOS

2008-01-25T13:08:00.029-03:00

Ya no sabía si habían pasado minutos o ya eran horas el tiempo acumulado desde que dejara el campamento. Sólo sabía que el sol se incrustaba sobre la piel y que la monotonía de la arena no dejaba saber acaso avanzaba o sólo marcaba círculos que el viento borraba a los pocos segundos. Se esforzaba en avanzar hacia ninguna parte, pues en el fondo sabía que el viajero empedernido en realidad de lo único que escapa es de sí mismo para reencontrarse de vez en cuando.

Había dejado la seguridad del campamento sin pensar en las consecuencias y asumido la inseguridad del desierto para escapar de aquella mujer y de su mirada penetrante que descubría aquel deseo oculto a los ojos de los demás. El desierto representaba su propio opio y el calor ya comenzaba a extraviar su pensamiento, mientras que el zumbido de la tormenta que se acercaba ya no le importaba, ya no representaba alerta para sus oídos ni para su instinto de sobrevivencia.

Recordó la noche en que Said, su hermano gemelo, desposó a la mujer que amaba en secreto desde siempre y él los siguió, aún embriagado de dolor, hasta el lugar en que pasarían su noche de bodas. No fue capaz de impedir nada pero espió la escena con detalle: ella se desnudaba ante la mirada de Said para ser acariciada, para desear con toda el alma ser por fin poseída por ese taciturno navegante de desiertos, para ser habitada hasta desfallecer de la pasión desbordada sobre el tibio lecho.

El sol ya comenzaba a partir sus labios, mientras que el viento pasaba a convertirse en la anunciada tormenta de arena. Su mente seguía imaginándola, perpetuando su belleza mucho más allá de los sentidos. Ya no importaba avanzar, sólo recordar la noche en que Said arriesgó su vida para salvar la suya ante la arremetida de asaltantes y justificar así la decisión que lo tenía en ese lugar. Sabía que en otro lugar podría ser leal, pero que viviría ansioso, atormentado, deprimido.

Luego de un momento de confusión y algo de temor, Gaspar cerró los ojos para evitar volver la mirada sobre sus pasos. El viento le dificultaba mantenerse erguido y el sol comenzaba a ocultarse, mientras la tormenta ya se había apoderado del desierto.

PRIMAVERA

2007-02-21T11:43:00.022-03:00

Pasión en cada roce, en cada pupila dilatada;

La neblina consumiéndose por el calor de los cuerpos desvocados;

El invierno sojuzgado por caricias y secretos;

La habitación roja inundada por aromas de germinación.

ILUMINACIÓN DEL EROS

2006-11-05T01:52:00.006-03:00

I
.

Amanece en cada célula desvelada, en
cada partícula fugada sobre el horizonte.
La Aurora sojuzga delirio y movimiento.

El éxtasis de la carne, los estertores
de la belleza acuden a nuestro encuentro.
Controlo la respiración y bebo tu piel.

El adjetivo se desnuda, entregando su
sabor a mis sentidos. Un violín impúdico
crece y se desangra sobre tu espalda.

Es el despertar de la voluptuosidad,
el descubrimiento frente al espejo.
CIERRO LOS OJOS Y HABITO TUS LATIDOS.
.

II
.

Cae el cielo sobre cada trozo
de piel acariciada por la tarde,
completando el ciclo con su llanto.
El lecho reclama un verso nocturno:
entre sábanas de anocheceres rotos
hallar sus poros de instinto básico.

Mientras yo, naúfrago crepuscular,
busco tras puertas y astros opacos
la esquiva alquimia del lenguaje,
Ninfas y Gnomos ríen en la oscuridad.
Luego, una lacerante obertura wagneriana
inunda mi piel, mis sentidos, mi teatro
y sus secretos cimientos de cristal.

Desde un rincón remoto de la habitación
dos ojos inmensos agrientan el silencio:
una mujer germina en el amanecer,
¡TRAYENDO TODO EL FUEGO ENTRE SUS CADERAS!
.

DEL ARTE AL AIRE

2006-06-25T02:34:00.018-04:00

Luego .de .mojar .su .pálido .rostro .y .ordenarse frente a un espejo roto y sucio, se deslizó por la calle desierta hasta el bar en donde sus compañeros de toda la vida continuaban poetizando el hígado y disfrutando de una delicada melodía jazz.

Entró al viejo local, besó a cada uno en la mejilla y volvió a la calle en silencio. Continuó sin prisa hacia su destino, sin dejar nada al azar: orinó en la puerta del Museo y se alejó por entre casas y escombros mientras recordaba los tiempos de La Internacional.

Fue desde aquel frío amanecer que nadie volvió a ver su caminar inexacto por las calles de la ciudad...

Belmar